Écrivain par à-coups, j'arrive à l'écriture très jeune. Besoin de m'évader d'un

environnement étouffant, je m’attelle à la tenue d'une sorte de journalier de

mes errances, pensées et observations. Cependant, mon écrin familial

se moque de cette propension à utiliser le mot. Ça ne se fait pas chez nous.

Il n'y a pas de livre, seules quelques encyclopédies, mastodontes poussiéreux,

ornent les étagères d'une bibliothèque présente en ce lieu parce qu'il faut bien,

parce que c'est normal, parce que dans toutes les maisons y en a une.

J'abandonne, et me laisse choir dans une sorte de délectation morbide

à être fasciné par la télévision. Arrive le jour où je tombe "gravement" malade.

Je dois tenir le lit. Alors je prends en main un livre de poche. Un livre que ma mère

a dû lire quand elle était au Lycée. Un livre qui m'inspire. Un Camus, et c'est "La Peste".

Je la bouffe "La Peste" et enchaîne directement avec "La Nausée" de Sartre,

autre livre perdu et retrouvé. Je découvre le plaisir de la lecture.

Et ne m'arrêterai plus.

Boulimique de lectures classiques, j’étais devenu et dès l'adolescence, je reprenais

les armes de l'écriture.

Grâce à l'école, et aux nombreuses heures à rêvasser le cul usé

par l'ennui d'entendre des professeurs parler, le temps à tuer se retrouve

dans l'exploration de mes lamentations fermentées dans le plus pur style poétique.

J'y récite les gammes de tout son vocabulaire inusité dans mon milieu.

Je me complais de tournures de phrases cinglantes, tout en cherchant l'élégance absolue

d'un langage, qui devait pourfendre mon âme et la régurgiter dans une réalité

que je voulais partager.

Chemin faisant, je rencontre d'autres poètes et commence m'intéresser aux Surréalistes.

Pendant quelques années, nous avons constitué, entre autres avec François Schiltz,

un groupe, l'ACOPOÉ, pour Atelier de COllectivité POÉtique, qui s'inspirait

du cadavre exquis et d'autres exercices de l'Oulipo, tout en s'immisçant dans 1 thème,

tiré au sort à chaque soirée.

Ce furent de belles années, riches en création, en échange et culture générale.

J'ai abandonné l'organisation de ce groupe et ce groupe disparaîtra lorsque j’ai ressenti

le besoinde prendre l'air. Quitter la petite Belgique, mais lentement, trouver un rythme,

sortir du confort sécurisant, m'orienter vers le vagabondage pédestre reste la décision ultime

de mon accointance avec ce qui me permettra de rester en vie.

Durant six années j’ai été sur le chemin, entre la France, l'Espagne, l'Italie, le Canada,

revenir en Italie, fonder famille, puis rentrer en Belgique pour pouvoir l'assumer, cette famille.

La nécessité de ces expériences s'accompagne de périodes, où la fulgurance littéraire

du sens de l'existence, atteint son apogée dans la foulée de l'errance de l'Être.

La solitude y prend sa sollicitude, sa nervure, consistance et mansuétude.

De retour chez moi, je ne suis plus moi, je n'écris plus. La scène SLAM alors, vint.

Après d'âpres combats, contre une timidité résistant à l'apprivoisement d'une sécurité impropre

à mon égard, aujourd'hui je prends mon pied, à dire, écrire, prescrire le pouvoir

hors de l'abîme, mes mots, mes émotions, mon imagination.

Alors, voilà, je me rêve à penser que, oui, un jour est proche, où je pourrai, enfin, attaquer,

plus en profondeur, les torpeurs salvatrices d'une vie dédiée à l'écriture, romanesque,

prêtresse de mes enchantements les plus secrets… Les enfants sont assez grands, maintenant !

François Schiltz  

                                 guitares_synthé_rythmique PostPop-PsychéRock

DANS L'ANTRE DU MUSICIEN